Se os brasileiros se importassem com as coisas fundamentais da vida, não perderiam tempo discutindo com argentinos para saber quem tem a melhor literatura, o cinema mais bacana, a música mais vibrante, o mais eficiente sistema de saúde ou alguma outra bobagem deste tipo. A única disputa que realmente importa é saber quem fala os palavrões mais escabrosos. E, infelizmente, neste peleja perdemos de goleada.
Os filhos de Cristina Kirchner, do nada, como quem dá um bom dia, já se cumprimentam assim: “La concha de tu madre, hijo de la puta pelotudo de mierda. Chingo tu madre en el asno todas las noches”.
Os filhos de Cristina Kirchner, do nada, como quem dá um bom dia, já se cumprimentam assim: “La concha de tu madre, hijo de la puta pelotudo de mierda. Chingo tu madre en el asno todas las noches”.
Já aqui em Pindorama, mesmo os considerados desbocados, como os baianos, somos praticamente monotemáticos. É porra, porra, porra do café da manhã até a hora de dormir. E isto fode qualquer crônica de respeito.
Agora mesmo estava tentando achar uns palavrões para falar sobre a façanha épica de Neto e do Vitória ontem à noite, mas veio apenas aquela cantiga quase pueril das torcidas organizadas.
PUTAQUEPARIU É O MAIOR ARTILHEIRO DO BRASIL: NETO.
(Por muito menos, e por um ídolo menor do que o Friedenreich lambuzado de dendê, eles fazem até camisa só pelo prazer dos palavrões.)
Já este pobre PQP acima é sem sal e sem verdade – até porque Neto não é somente o maior goleador do país. Sua façanha, que merecia xingamentos em 28 idiomas, é muito mais transcendental, pois, com os três gols de ontem à noite diante do ABC, ele se tornou um nome na História, o homem, o mito, que mais balançou as redes do Parque Socioambiental, Santuário Ecológico Manoel Barradas, o Monumental Barradão, superando o ex-reizinho da Toca do Leão, Ramon Menezes.
Traduzindo: o sacana agora é um filho da puta imortal, especialmente porque começou a compreender que sua marca pessoal não pode ser maior nem deve estar dissociada da glória do coletivo Rubro-Negro. “Esta marca não é minha e sim de todos os companheiros, do mais humilde funcionário ao presidente, das tias da cozinha. Cheguei a esta marca com ajuda dos meus companheiros”.
Portanto, a partir de agora, nada do que eu diga ou xingue estará à altura da façanha do maior artilheiro do Barradão.
Já morrendo de ciúme, a Moça do Shortinho Gerasamba, ainda com os olhos de ressaca a la Capitu, bota as mãos na cintura, dá um remeleixo – e pergunta impaciente: “Oxeeeenteeee (ela capricha no oxente) e onde é que entram os covardes do título da resenha, Sêo Françuel?”.
Como sei que mulher ciumenta transforma-se numa besta fera, respondo logo. A rigor, minha comadre, os covardes não entram. Eles saem. São, digamos assim, aquelas almas sensíveis que não suportam a dor e abandonam o estádio antes do apito final.
Pois muito bem.
A epopeia diante do ABC foi tanta e tamanha, coisa de botar Homero no chinelo, que redimiu até estas criaturas. Afinal, como bem definiu meu amigo André Dantas, os fujões são HIJOS DE LA PUTA como a gente. Às aspas. “Quem nunca fraquejou na sua fé que atire a primeira pedra. Eu mesmo perseverei não por fé, mas, por um paradoxal desalento. O desespero que moveu os que fugiram foi o mesmo que me manteve sentado. E os que saíram não merecem castigos, mas sim louvores, pois não ver, in loco, a Glória Rubro-Negra já foi penitência mais que suficiente”.
Para encerrar esta prosa, lembro aquele axioma que garante que a História não fala dos covardes. Não falava. Aqui, não somente falamos como deixamos eles falarem. E vibrarem. Ouçam as palavras e os gritos da Salvação.
Agora mesmo estava tentando achar uns palavrões para falar sobre a façanha épica de Neto e do Vitória ontem à noite, mas veio apenas aquela cantiga quase pueril das torcidas organizadas.
PUTAQUEPARIU É O MAIOR ARTILHEIRO DO BRASIL: NETO.
(Por muito menos, e por um ídolo menor do que o Friedenreich lambuzado de dendê, eles fazem até camisa só pelo prazer dos palavrões.)
Já este pobre PQP acima é sem sal e sem verdade – até porque Neto não é somente o maior goleador do país. Sua façanha, que merecia xingamentos em 28 idiomas, é muito mais transcendental, pois, com os três gols de ontem à noite diante do ABC, ele se tornou um nome na História, o homem, o mito, que mais balançou as redes do Parque Socioambiental, Santuário Ecológico Manoel Barradas, o Monumental Barradão, superando o ex-reizinho da Toca do Leão, Ramon Menezes.
Traduzindo: o sacana agora é um filho da puta imortal, especialmente porque começou a compreender que sua marca pessoal não pode ser maior nem deve estar dissociada da glória do coletivo Rubro-Negro. “Esta marca não é minha e sim de todos os companheiros, do mais humilde funcionário ao presidente, das tias da cozinha. Cheguei a esta marca com ajuda dos meus companheiros”.
Portanto, a partir de agora, nada do que eu diga ou xingue estará à altura da façanha do maior artilheiro do Barradão.
Já morrendo de ciúme, a Moça do Shortinho Gerasamba, ainda com os olhos de ressaca a la Capitu, bota as mãos na cintura, dá um remeleixo – e pergunta impaciente: “Oxeeeenteeee (ela capricha no oxente) e onde é que entram os covardes do título da resenha, Sêo Françuel?”.
Como sei que mulher ciumenta transforma-se numa besta fera, respondo logo. A rigor, minha comadre, os covardes não entram. Eles saem. São, digamos assim, aquelas almas sensíveis que não suportam a dor e abandonam o estádio antes do apito final.
Pois muito bem.
A epopeia diante do ABC foi tanta e tamanha, coisa de botar Homero no chinelo, que redimiu até estas criaturas. Afinal, como bem definiu meu amigo André Dantas, os fujões são HIJOS DE LA PUTA como a gente. Às aspas. “Quem nunca fraquejou na sua fé que atire a primeira pedra. Eu mesmo perseverei não por fé, mas, por um paradoxal desalento. O desespero que moveu os que fugiram foi o mesmo que me manteve sentado. E os que saíram não merecem castigos, mas sim louvores, pois não ver, in loco, a Glória Rubro-Negra já foi penitência mais que suficiente”.
Para encerrar esta prosa, lembro aquele axioma que garante que a História não fala dos covardes. Não falava. Aqui, não somente falamos como deixamos eles falarem. E vibrarem. Ouçam as palavras e os gritos da Salvação.
Por: Franciel Cruz (@ingresia)
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